Cinquantadue piccole poesie. Cinquantadue attimi fermati e poi lasciati andare. Cinquantadue, sussulti, vomiti così forti da non poter essere trattenuti.
Un viaggio trasversale attraverso la mia innata “voglia di trasmettere voglia” e di lasciare al lettore la libera e personalissima interpretazione di ogni più sottile sfumatura.
Questo è per me “Cinquantadue notti senza luna” , uno spaccato di interiorità esteriorizzata senza gridare, senza dare troppi punti di riferimento in modo da far si che il lettore possa in ogni passaggio immedesimarsi e riconoscersi.
O semplicemente sorprendersi.

Ci sono autori che scrivono per raccontare il mondo e altri che, attraverso il mondo, cercano di raccontare sé stessi. Andrea Yushan appartiene a quella rara categoria di sognatori che non si accontentano di osservare la realtà, ma ne inseguono le pieghe più nascoste, là dove le emozioni prendono forma e i pensieri, prima ancora di diventare parole, sono già ferite, desideri, domande.

Scrittore, musicista, biologo e sognatore dell’isola d’Ischia, Andrea porta dentro di sé mondi apparentemente distanti, eppure intimamente connessi. La sensibilità di chi cerca nella vita le ragioni più profonde dell’esistenza convive con l’animo di chi sente il bisogno di tradurre ciò che lo attraversa in musica e parole. La sua Ischia, isola di luce e di contrasti, di mare inquieto e orizzonti sconfinati, è forse più di un luogo geografico: è uno spazio dell’anima, una dimensione in cui la bellezza può convivere con l’inquietudine e il silenzio custodire risposte che nessuna voce saprebbe pronunciare.

È da questo intreccio di sensibilità, inquietudine e immaginazione che nasce Cinquantadue notti senza luna.

Cinquantadue poesie, cinquantadue frammenti di vita interiore, cinquantadue occasioni per affacciarsi su un universo che non pretende di essere spiegato. Non c’è una strada obbligata da percorrere, né una chiave di lettura da custodire gelosamente. Ci sono parole che arrivano, colpiscono, si insinuano tra i pensieri; parole che talvolta sembrano sussurrate e altre volte irrompono con la forza incontrollabile di ciò che non può più rimanere nascosto.

In queste pagine la poesia non cerca necessariamente la bellezza rassicurante della forma, né si preoccupa di accompagnare il lettore verso conclusioni definitive. Si concede, piuttosto, la libertà di essere autentica, contraddittoria, persino scomoda. È uno sfogo che non ha bisogno di alzare la voce, un’emozione che si manifesta senza chiedere il permesso, un pensiero che si libera senza preoccuparsi di essere compreso fino in fondo.

Perché non tutto ciò che sentiamo può essere spiegato. E forse non tutto ciò che viene scritto deve esserlo.

Il titolo stesso, Cinquantadue notti senza luna, evoca un’assenza che non è necessariamente vuoto. La luna, da sempre compagna degli innamorati, dei solitari e dei sognatori, rappresenta una luce capace di rischiarare le tenebre senza cancellarle. Rinunciarvi significa entrare in una notte diversa, nella quale gli occhi devono abituarsi all’oscurità e l’anima imparare a riconoscere ciò che la luce, talvolta, nasconde.

In questa notte simbolica, il lettore non è un semplice spettatore. È invitato a entrare, a riconoscersi, a perdersi, magari a ritrovare qualcosa che credeva dimenticato. Ogni poesia diventa uno specchio possibile, ma mai obbligatorio: ciò che per qualcuno sarà una confessione, per un altro potrà essere una domanda; ciò che sembrerà un addio potrà trasformarsi, altrove, in un nuovo inizio.

È questa la forza più autentica della scrittura di Andrea Yushan: lasciare spazio. Non imporre significati, non distribuire risposte, non indicare al lettore che cosa debba provare. Offrire, piuttosto, una scintilla e permettere a ciascuno di alimentarla con la propria esperienza, con le proprie mancanze, con i propri sogni.

Le cinquantadue poesie che compongono quest’opera sono altrettanti istanti sottratti al fluire del tempo e, subito dopo, restituiti alla libertà di chi li incontra. Sono tracce di un’interiorità che sceglie di mostrarsi senza trasformarsi in spettacolo, di raccontarsi senza consegnare tutte le proprie coordinate. Perché anche nella scrittura, come nella vita, esiste una forma di verità che si manifesta proprio attraverso ciò che rimane inespresso.

Forse, allora, Cinquantadue notti senza luna non è soltanto un libro di poesie. È un invito a sostare nell’incertezza, ad ascoltare ciò che si muove sotto la superficie delle cose, ad accettare che alcune emozioni non abbiano un nome e che certe domande possano essere più importanti delle risposte.

E quando l’ultima pagina sarà stata voltata, non è detto che tutto sia più chiaro. Potrebbe accadere, invece, che qualcosa abbia cominciato a risuonare dentro di noi, silenziosamente, come una melodia ascoltata molto tempo prima e mai davvero dimenticata.

Perché, in fondo, la poesia non ha bisogno di una luna per illuminare la notte.

A volte le basta trovare qualcuno disposto ad attraversarla.

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